Un escritor escribe sobre escribir,
En un cafe con musica de los 50,
Una servilleta de papel me recuerda cuando escribia sobre papel,
Solo sobre papel, en cualquier lugar.
Hubo un tiempo donde dormia con un cuaderno y un lapiz al lado de mi cama,
Y por si acaso despertaba en mitad de la noche con palabras flotando las aterrizaba en esa hoja de cuaderno universitario.
Hubo un tiempo, donde me obsesione con las palabras, donde dejaba que mi cuerpo entrara en ese pasillo de sentidos que renace mi humanidad.
Tambien hubo un tiempo, donde era un pasante, que solo tiene que pasar,
Donde no admiraba la lluvia, ni el viento, donde las casas antiguas no me contaban historias,
donde las miradas eran miradas de muñecos, sin vida, sin siluetas para mi pensamiento.
En ese entonces, solo dejaba que el espacio y el pasar de las horas cubrieran mi piel.
Hoy, me permito ladearme entre ambos mundos.
Me permito experimentar la sensibilidad de los petalos de una flor, como concentrarme en numeros, algoritmos, y cosas que me hagan tornar un camino profesional.
Suelo escuhar en la voz de las personas mas que sus palabras, suelo sentir en el viento un monton de emociones que me recorren dentro de cada ego.
Puedo parecer perdida, pero estar concentrada, estar mirando por una ventana construyendo ciudades, divagar, escribir sobre lo que es escribir, y dejarme un poco seguir por lo que brote.
